她的嘴唇动了动。没有声音。
“不是送命。”我望着她的眼睛，“是带你回家。”
帐外传来第三轮换岗的脚步。
阿勒坦的鼾声忽然顿住。
他翻了个身，手臂在空中挥了一下，像驱赶扰人清梦的蚊蝇。
他的手落下来，落在她光裸的小腿上，五指无意识地收拢，像幼兽入睡前本能地抓住最温暖的物事。
她低下头，轻轻拍了拍他的肩。
“睡吧。”她说。
不是这个世界的语言。是中文。
他的鼾声重新响起。
我已经退到帐帘边缘。那道被我割开半尺长的豁口还在，边缘参差的兽皮在风里轻轻飘动。
一夜没有阖眼。
营地后半夜落了露水，我蜷在那顶废弃帐幕的夹缝里，后背贴着潮湿的兽皮，前胸抵着冰凉的矛尖——那是昨夜某个醉酒士兵遗落在此的，被我拖进阴影，横在膝头。
青铜的锈味钻进鼻腔，混着泥土、粪便、以及远处炊帐飘来的、不知名兽肉被炙烤的焦香。
我没有睡。
掌心的伤口已经凝住，血痕变成黑褐色的细线，沿着生命线歪歪扭扭延伸到腕口。
我用拇指反复摩挲那些干涸的纹路，像在抚摸一封没有寄出的信。
她在哪里。
那顶镶白狼尾的兽皮帐始终垂落着，帐帘边缘压着几块青灰的河石，缝隙里透不出光。
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