清晨六点半，a市还没完全醒过来。陈氏集团总部大厦高耸在晨光里，玻璃幕墙把初升的太阳折射成一片片碎金，晃得人睁不开眼。
陈岩套着深蓝色的保安制服，帽檐压得低低的，一手叉腰，一手扶着腰间的对讲机，在大厦门前的广场上来回踱步。
他身后那扇旋转门一年到头转个不停，进进出出的都是西装革履的男人和脚踩细高跟、丝袜裹着小腿的女人。
他们从他身边走过去，没人多看他一眼，像是他立在那儿的一根柱子，又像是门口那块擦得锃亮的铜牌。
他在这块铜牌旁边站了十五年。
从十八岁站到现在，站成了一块活招牌。
起初还有人叫他一声小陈，逢年过节打个招呼，后来连前台的小丫头都懒得抬眼。
他习惯了，日子也就这么过。
他守这扇门，守得比谁都稳，比谁都久。
门里那块大理石地面，哪个角落有几道裂纹，哪块砖被人踩松了，他都一清二楚。
同班的保安老周蹲在花坛边抽烟，烟头一亮一灭。
他眯着眼，冲陈岩努了努嘴：“小陈，你说这世道，亲爹在大厦顶上坐着，亲儿子在底下给人看门，这叫什么。”
“叫命。”陈岩接了一句，脸上挂着笑，话里没有火气，像是把这句话说了八百遍，说顺了嘴，说到最后连自己都信了。
老周...
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