她慢慢低下头，双手合拢，把脸埋进臂弯里。
她的肩膀在耸动，但她没有发出声音。她在无声地哭，比有声的哭更让人心碎。
因为她不想让我听到，不想让我更难受，不想让我误以为她在用哭博我同情。她在用最后一点力气维护我。
我走过去，轻轻拍拍她的肩，“先休息吧，太晚了，有什么事，明天再说。”
她抬起头，看着我，轻轻起身，走向卧室。
我双手插进头发里，手指在头皮上用力按压。那种疼痛是真实的，是可以控制的，是我现在唯一还能掌控的东西。头发被揪得发痛，但那种痛比心里的痛轻多了。
环顾房内，那些属于这个家的细节，我错过了太多。她换了新的床单，我不知道。她把窗帘换成了遮光布，我不知道。她在阳台上养了一盆薄荷，我不知道。这个家在我离开的日子里慢慢变成了另一个样子，而我，像一个迟到的客人，推开门的时候，发现一切都变了。
我洗完澡，也走进卧室，但是并没有睡意。
今天的交流没有解开心中的疙瘩，谈话不欢而散。
那一夜，两人背对背躺着，谁也没再说话。
她没有再哭，或者说，她在枕头里无声地哭了。我能感觉到她的身体在微微颤抖，那种颤抖不是冷的——初秋的夜晚还不算冷——是某种更深层的、从内到...
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