她没说话，只是盯着脚下湿滑的路面。每走一步，裆下的湿意就像被脚步轻轻挤出，温热而羞耻。
走了约十五分钟，三人停在一间极不起眼的小店前。
店面用破塑料布遮着，门帘上印着“tukang jahit jafar”（贾富尔裁缝铺），斑驳字迹几乎褪成粉末。
马哈迪掀帘而入，屋里闷热得像一口大锅，空气中漂浮着布屑、汗味和旧机油味。
缝纫机角落，坐着一个瘦得像旧晒衣架的老头，一边踏着脚踏，一边用放大得像瓶底的眼镜仔细盯着针脚。
他戴着一顶泛黄的宋谷帽，嘴里叼着细长的烟，牙只剩三颗，像化石残骸。
“assalamualaikum， pak jafar”
（萨拉姆阿拉库姆，贾富尔大叔。）
马哈迪率先开口，语气带着某种地头蛇的熟稔。
“waalaikumussalam， mahadi… anwar…”
（瓦阿拉库姆萨拉姆，马哈迪……安华……）
老裁缝回过头，看了他们一眼，眼睛半眯着，嘴角龟裂地笑了。他那只瘦得皮包骨的手仍未停下工作。
“kenapa hari ini baru muncul？ sudah lama tak datang， ya？”
（今天怎么想起我来了？好久没见了，是吧？）
“ada kerja sikit nak tempah baju”
（想缝几件衣服嘛，很显然。）
马哈迪一屁股坐在他旁边的小木凳上，动作粗鲁，仿佛这是他家客厅。
安华也笑了笑，...
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