帷幕落下的瞬间，掌声像潮水一样涌起来。
不算多，却很整齐。
没有夸张的喝彩，也没有刻意的奉承，只有真正把整支作品看完后，发自内心的回应。
我站在侧幕的阴影里，还能感觉到喉咙深处残留的震动。
奥黛塔从台上退下来，汗把额前的碎发贴在皮肤上，胸口微微起伏。
她的眼睛在昏暗中寻找我，找到的那一刻，嘴角极淡地弯了一下。
“成功了。”她用气音说。
“嗯。”我伸手，把一条干净的毛巾递给她，“你跳得很稳。”
她接过毛巾，没有急着擦汗，只是用手指紧紧攥着。
我们都知道，这场演出真正的重量，并不在掌声里，而在坐在最前排的那个人身上。
母亲全程都在。
银白色的长发一丝不苟地挽着，冰蓝长袍的领口扣到最上方。
她没有像其他观众那样跟着节奏轻点手指，只是静静地坐着，紫色的眼睛一刻也没有离开舞台。
当我的声音托住奥黛塔最后一个阿拉贝斯克、两人的呼吸在高音与动作的顶点同时落下时，我清楚地看见——母亲的嘴角，极浅地弯了起来。
那是我从小到大，见过的、极少数真正意义上的微笑。
谢幕之后，后勤的人开始忙碌地收拾。
奥黛塔被几个一起演出的舞者拉去简单复盘，我则被母亲的女...
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