而现在，两个灵魂都安静地待在这个六十多平的老房子里，在哗哗的水声和洗洁精的柠檬香气中，各自休整，各自蓄力，等待着下一个需要她们登场的时刻。
客厅里传来秋文敲键盘的声音，噼里啪啦，节奏稳定，像某种复杂而精密的机器在运转。
吴媚关了水龙头，把洗好的碗放在沥水架上，拿起围裙擦了擦手。
她靠在厨房门框上，看着儿子在电脑前专注的背影。
十八岁的少年，肩膀还不够宽，但已经有了成年男人的轮廓。
那副黑框眼镜架在高挺的鼻梁上，镜片上倒映着屏幕上的代码——那些她看不懂的符号和字母，像一道无法跨越的墙，把她和他分隔在两个截然不同的世界里。
但她不觉得失落。
相反，她感到一种说不清的踏实。
因为她的世界里永远有他——那个嘴贱心软、聪明绝顶、在她最崩溃的时候说“妈，我养您”的小子。
而他的世界里也永远有她——那个在漫展舞台上光芒万丈、回到家却连红烧排骨都做不好的老妈。
“喂。”她朝客厅喊了一声。
“嗯？”秋文头也没回。
“晚上想吃什么？超市里顺便买。”
秋文的键盘声停了一秒。他转过头来，推了推眼镜，脸上挂着一副“既然您问了就别怪我”的表情：“我想吃糖醋排骨。”
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