那光很弱，很暗，像一个快要灭了的蜡烛，突然被人护住了，火苗晃了晃，又稳住了。
“叔叔，阿姨，你们放心。我们会好好过的。”
好好过。
三年前，老爷子拍着我的手说这三个字。
三年后，我站在他们的面前，说了同样的话。
三个字，一样的发音，一样的笔画，但中间隔了三年，隔了一场背叛，隔了一道永远愈合不了的伤疤。
我不知道自己能不能做到，不知道她能不能做到，不知道这道伤疤会不会在某一个深夜突然裂开，流出血来。
但此刻，看着两位老人的眼睛，我没有办法说“不”。
不是因为原谅了她，是因为不忍心。
不忍心让两个老人跪在地上求我，不忍心让他们把一辈子的积蓄塞到我手里，不忍心让他们带着一颗碎了的心回到那个小县城，在每一个失眠的夜里后悔把女儿嫁给了我。
她回来了。
推开门的时候，两位老人冲上去，老太太抱住她，哭得上气不接下气：“你这个傻孩子，你怎么那么傻……”老爷子站在旁边，没有上去，只是站在那里，看着女儿，眼泪无声地流。
他伸出手，想摸女儿的头，手伸到一半又缩了回去，在裤腿上搓了搓，又伸了出去，轻轻地放在女儿的头顶。
那只粗糙的、干了一辈子农活的大手，在她头顶...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]