院子里那棵老槐树的影子，从西边慢慢爬到东边，最后被夜色吞没。我就坐在门槛上，像一截被雷劈过的枯木，一动不动。
村里几个碎嘴婆娘挑着水桶路过，斜着眼睛瞅我，压低了声音嚼舌根：“看呐，李老汉又癔症了……啧，可怜哦，当年还是状元郎呢……”
“怕是想起他那跑了的婆娘了吧？造孽……”
声音顺着风飘过来，钻进我耳朵，又轻飘飘地溜出去。
她们懂个屁。
我胸腔里揣着的那颗心，早就不是为那些陈谷子烂芝麻跳动的了。
它现在跳得又沉又稳，像打桩机，一下一下，夯实的全是见不得光的算计和滚烫的妄念。
她们以为我疯了，傻了，又被什么鬼魂勾了魂。
她们哪里知道，我脑子里那台生锈了二十多年的机器，正以前所未有的速度疯狂运转着，齿轮咬合，火星四溅，烧的都是名为“苏清韵”的毒油。
一天。整整一天。
我就这么坐着，任日头把我晒出油，任夜露打湿我破旧的衫子。
眼睛望着远处的笔架山，灰蒙蒙的，像蒙了一层永远擦不掉的灰。
但我的心眼，却穿透了这千山万水，死死地钉在那个隐藏在浩瀚网络角落、只有四十七个粉丝的私人账号上。
那感觉，就像很多年前，我趴在水田边，死死盯着泥鳅钻出的那个小洞。
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