他把脸埋进了自己的手掌里，肩膀在抖，没有声音的抖，像一座正在坍塌的、但不想让任何人听到声音的建筑。
他的眼泪从他的指缝间渗出来，滴在他的裤子上，滴在床单上，滴在地板上。
他没有擦，他不想擦，也不需要擦。
他终于可以哭了。
在她还活着的时候，在她听到了他的问题、回答了他、然后用那一下手指的弯曲告诉他“你终于知道了”的时候，他可以哭了。
他不是一个爱了她一辈子的人吗？
他是一个爱了她一辈子的人。
从初一那年在走廊上第一次看到她，到今天，大半辈子。
他把她放在心里放了那么久，久到他以为她已经长在他的心脏上了，摘掉她会死。
她没有长在他的心脏上，她是一根刺，扎在他的心脏上，扎了大半辈子。
不拔疼，拔了也疼。
今天这根刺自己掉了，因为她要走了，她不需要扎着他了。
他的心脏上留下了一个洞，血从那个洞里往外涌。
旁边的看护轻轻地推开门，看到他的样子，没有进来，又把门关上了。
心电监护还在滴滴地响，很慢，很慢。
她的呼吸还在，很浅，很浅。
她还活着。
她还剩最后一口气，那口气她要用在和女儿告别上。
他还握着她的手，他还不想松开。
走廊里传...
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