日记的事情我没跟妈妈提。就像什么都没发生过一样，我把本子放回原处，把抽屉推上，继续拖地。
妈妈买菜回来时，我正蹲在阳台擦瓷砖缝，妈妈站在厨房门口看了我一会儿，说：“辉辉，你是不是中暑了？”
“没有啊。”我头也没抬，继续擦。其实那块瓷砖缝我都擦了三遍了，白得能照出人影来，但我不停下来，因为我脑子里乱得很——那本日记里的话像烧红的铁条一样烙在我心里，一停下来就往外冒。
“那你怎么……”妈妈顿了顿，声调变了个弯儿，“算了，你擦完过来帮我剥蒜。”
“好。”
我擦完阳台，洗了手，去厨房帮妈妈剥蒜。蒜皮沾在指头上，那股辛辣味儿冲得我眼睛发酸，我一边剥一边用冷水冲了冲手指头。妈妈正在切肉，刀落在案板上发出有节奏的笃笃声，肉丝一条条码得整整齐齐，肥瘦相间，均匀得跟机器切出来的似的。妈妈的手很稳，刀口一压一拉，肉丝就乖乖地分开，动作利索得很——整个屋里都跟着那把刀“笃笃”地响。
我坐在小板凳上，把蒜瓣一颗颗剥出来，光溜溜白嫩嫩地扔进碗里，蒜皮碎屑撒了一地，我又一片片地捡起来丢进垃圾桶。妈妈切完肉，回头看了我一眼，目光在我身上停了一停，没说什么，又转回去把肉丝装进碗里，往锅里倒油。
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