张艺推开那扇琉璃门，踏上了通往顶层的台阶。
楼梯很长。
每一级台阶都是汉白玉铺就，打磨得光滑如镜，月光从头顶的天窗倾泻下来，在石面上折射出清冷的光泽。
他走得很慢，脚步声在空旷的楼梯间回荡，一下一下的
他数了数，一共一百零八级。
一百零八。
这个数字让他想起一些事情。
佛家说人生有一百零八种烦恼，敲钟一百零八下，念珠一百零八颗。
他不知道这楼梯的设计者是不是也有这样的心思，但他此刻确实觉得，自己每上一级台阶，身上的某种东西就轻了一分。
最后一级台阶。
他停下来，面前是一扇门。不是木门，不是竹门，而是一面水幕。
水从门楣上流下来，薄薄的一层，晶莹剔透，在月光下泛着银白色的光。
张艺伸出手，指尖触到水幕。
水是温的。不是冰凉的，而是带着体温的温热，像另一个人的皮肤。水幕在他手指触碰的瞬间裂开一道缝隙，刚好容一人通过。
他走了进去。
看见了六盏灯。
六盏青铜灯，围着房间中央的圆形石台，等距离排列。
每一盏灯都有半人高，灯柱上铸着蟠龙纹饰，灯盏中空，此刻空无一物，只有积年的灰烬。
石台上，放着一盏灯。
比那六盏都大，通体鎏金，灯柱上...
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