“王静姝，输得心服口服。”
张艺接过画。
“起来。”他说。
她直起身，跪在他面前，仰着脸。月光下，她的眼睛里有泪光，有臣服，有一种“我终于输了”的释然的、解脱的欢喜。
“公子，”她的声音很轻很柔，带着少女般的尾音，“这幅画……能送给我吗？”
张艺看着她：“可以。但你拿什么换？”
王静姝低下头，从脖子上取下一块拇指大小的玉佩，通体碧绿，刻着一个“静”字。
“这是我娘留给我的。”她的声音很轻，但每个字都清楚，“她生我妹妹的时候难产，知道自己撑不过去，就把这个塞到我手里。她说——
‘静儿，娘走了以后，你要好好活着。有一天，你遇到一个能让你不想再画画的人，就把这个送给他。’”
她抬起头，将玉佩托在掌心，递向张艺。
月光下，玉佩温润如水。
张艺伸出手，接过了那块尚带着她体温的玉。
继续上楼五。
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