登楼香的余韵已经淡到几乎无法察觉，但张艺知道它还在。那缕无形的丝线牵引着他，从第二层的中走出，踏入通往第三层的楼梯。
楼梯比前两层更窄，更陡，两侧的墙壁不再是木板，而全是竹节。
张艺走上台阶。
面前是一扇竹门——用整根毛竹劈开、打磨、拼接而成，竹节清晰可见，竹纹如水波流转。
门没有锁，没有把手，只有一根细细的麻绳从门缝里垂下来。
他握住麻绳，轻轻一拉。
竹门无声地向两侧滑开。
门后让张艺的脚步顿了一下。
不是因为他看到了什么惊人的景象，恰恰相反，是因为这间屋子太平常了，平常到与整座玉壶楼的氛围格格不入。
这是一间书房。
不大，约莫两丈见方，四面墙壁都是书架，从地面直通天花板，密密麻麻塞满了书。
不是那种装饰用的、崭新的、从未被翻阅过的书——这些书的书脊都褪色了，有的甚至磨损得看不出原来的颜色，书页泛黄卷边，有的还用麻绳重新装订过，打着一看就是手工的粗陋绳结。
房间里没有烛台，没有油灯，但光线充足。张艺抬头看了一眼——天花板是透明的琉璃瓦，月光从上方倾泻而下，将整间屋子照得亮如白昼。
一张宽大的书案横在房间中央，案上铺着一张宣纸，纸面微微泛黄...
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