她看着他的眼睛，试图从那潭深水里读出一点什么，但什么也读不出来。
“没有。”
她低下头去，筷子又伸向那碗香菜豆腐，夹起一块。
香菜丝挂在豆腐边缘，嫩白的豆腐，翠绿的香菜，她一起送进嘴里。
三个问题，三句回答，然后饭桌上只剩下继父的声音继续响着，像一条永远不会断流的河，从这头流到那头，淹没所有其他的声音，淹没所有其他的存在。
她用眼角的余光看见黎栗的手搁在桌沿上。
那只手很好看，手指修长，骨节分明，指甲剪得齐整干净。
他的手和她的手之间隔着小半张桌子，隔着那盘还剩大半的蒜蓉西兰花，隔着八年的时间，隔着一条她永远不会试图跨越的线。
这段距离从她第一次在这张桌上吃饭开始就没有变过。
她那时候，刚刚失去外婆，刚刚从镇上搬进城里，刚刚住进这栋她从未想象过自己会住进来的房子。
她在这张桌上吃的第一顿饭是什么，她已经记不清了。
但她记得那种感觉——那种局促的、手脚都不知道往哪里放的、拼命想让自己显得自然却怎么也自然不起来的感觉。
八年过去了，这种感觉从未消失过。
吃完饭她说要走了，明天还要早起上班。
这是一个完美的借口，无懈可击的借口，没有人能够指责...
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